Por-Tu-Gal-Alé-Alé

Vão aparecer agora fazedores de conceitos, inventores da tese, gurus da foot-bola: que não jogámos bem por aqui e por acoli, e pelas bandas e pelas alas; que não mereciamos porque o Carvalho é parvo, o Scolari brasileiro e a mentalidade é tuga; que a culpa era deste, daquele, do Pessoa ou do Camões. Que a bem dizer não foram agora enganados como não são nunca ou porque já sabiam, ou porque já sabem ou porque sempre adivinham antes dos outros, porque são uns sabichões. E blá e blá e blá blá blá.

Pois eu não.

Acreditei. Gritei. perdi a voz, a compostura e o tino: O suor escorreu-me pelas costas como se fosse o Maniche e as cãibras chegaram-me ao mesmo tempo que as do Miguel. A quinze segundos do final permanecia absolutamente convicto que iamos marcar e só quando o apito final suou e os franceses ao meu redor suspiraram aliviados e ergueram victoriosos os braços me apercebi que algo (nem sei bem oquê...) havia ocorrido mal. Só aí baixei os braços, calei o pio e fui-me triste e desalentado, mas de peitaça cheia e inflada de bandeira bem exposta por entre histéricos 'Allez les bleu' sem perceber o que haveria passado.

Foi bom. Obrigado rapazes!